Les braises du filet
Florence s’éveillait marqué par un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé ensemble la nuit, laissait après lui une sa place recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du carton brûlé flottait une nouvelle fois l’air, rappelant aux habitants la filtration imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cendres, une